Oratio.

hablando contigo a los pies de un lápida
soltando lagrimas, perdiendo la partida
sabiendo que esta noche tampoco vendrás a buscarme
los buenos tiempos no los gastaré en recordarte

repasando cicatrices en la cama con los dedos
lineas infinitas volcadas en el espejo
la miseria llamando a nuestra puerta
una historia de amor ahogada en la bañera

la sangre rebosando, jeringuillas en las venas
uña en las paredes y en el vaso nuestras penas
caminando cabizbajo con la cara de un cualquiera
los viejos en el parque demacrados por la guerra

margaritas desfloradas en el nombre de la muerte
un trébol de cuatro hojas ha sido su única suerte
follando con el odio a pesar de los pesares
evitando tu recuerdo por no caer en el desastre

regreso a casa, allí nadie me espera
ojeras en el rostros que acentúan los problemas
viendo tu reflejo en la ceniza de mi pecho
niebla en el salón, fantasmas en el espejo

hablando contigo, a los pies de una lapida
repasando con los dedos la fecha mas agria
derramando lagrimas por lo que ya no será
que te quiero, que te quise, ahora descansa en paz

¿Qué es poesía?

¿Qué es poesía? dices mientras abres la tercera cerveza.
Me mira a los ojos,
espera mi respuesta.

Se acerca.
Siento su respiración en mis labios.

Se acerca, me mira a los ojos y me dice:

¿Qué es poesía?

Y me quedo sin argumentos.

Raaisel

Plagas de langostas arrasando cultivos,
el hambre,
azotando con fuerza el estomago de tus hijos.

¿Qué se esconde detrás de todo este misticismo?
Muñecos con alfileres,
el brazo izquierdo dormido,
el chaman enseñando las palabras de los antepasados.

Reflejos de nuestra guerra tatuados en los brazos.
Mañana,
defenderán su tierra,
los que hoy,
duermen en el regazo.

Hijos de la oscuridad,
los cuervos al cuidado,
amamantados por las lobas en noches sombrías,
la luna ilumina el bosque,
dichosa belleza divina.

Cráneos de traidores decoran la entrada de nuestro asedio,
el miedo cala hasta los huesos,
vienen vientos bélicos,
despertar entre gritos,
el miedo palpitando
resurgimos del humo que rezumaba el mismo infierno

Mezcla de raíces nos acercan a una divinidad suprema,
el cuerpo fuera de su estadio,
la paz atravesando mi alma,
volviendo a la calma,
las revelaciones me muestran tiempos oscuros
en los que tendremos que abandonar nuestra tierra.

Círculo de fuego rompe la noche entre cantos
espectros surgen de la tierra para castigar nuestros pegados.

Ese día.

Acuérdate del día que vengas a buscarme y solo encuentres una nota de : vuelvo en 5 minutos.
Siéntate en una silla de la cocina, enciéndete un cigarro y espera pacientemente a que regrese algún día,
con ojeras,
la camisa rota,
el pelo alborotado,
el labio partido,
y el olor de haberme arrastrados por los mas sucios antros en busca de alguien, que al menos durante 5 minutos fuese a buscarme al baño por si estaba reventándome la vida con una tarjeta de crédito o por si había vuelto a echar a correr.

Ese día no me dirigas la palabra, no derrames una lagrima por mi.
Puedes arrepentirte de haberme esperado durante horas, dias o meses, quien sabe.

Ese día no se te ocurra echarme la bronca sobre lo cansada que estás de esperarme, no me digas que me has echado de menos, no me acaricies ni me sonrías.

Ese día no seré persona, habré regresado del inframundo más inhumano donde las mujeres se venden por 3 perras, los hombres se compran por dos miradas y lo único que no queremos perder es el tiempo en un camino en el que no encontraremos lo que estábamos buscando.

La chica triste.

Me gustaba la chica triste que siempre se sentaba en la última fila.
Nunca saludaba al llegar, pero siempre se despedía por si era la ultima vez, decía.

La chica triste, tenía más cicatrices que lunares. De todos los tipo de magulladuras que puedas imaginar nunca: por amor, por desamor, por caerse de la cama, por el "quédate" que nunca le dijeron, por la muerte de su padre, la cicatriz que le hizo una manecilla de su reloj preferido el día que se paso toda la tarde esperando a ese alguien que nunca apareció.

Ella era la tristeza, la que vivía en un continuo día nublado y de tormenta, pero siempre tenia esa luz de esperanza en su mirada cuando la tormenta traspasaba sus fronteras e infectaba al resto de la gente que la rodeaba.

Nunca escribía con boli, decía que estaba harta de jugarse el tipo por cosas que pensaba que siempre iban a estar ahí y que al final desaparecían, por lo que todo lo hacía a lápiz para poder borrar olvidar.

Aquella chica era fría como un día de Enero en plena madrugada. Nunca sonreía. Nunca dedicaba palabras que mostrasen algún sentimiento hacia nadie.

Un día se me acercó y clavó sus ojos contra los míos.
"Ven" me dijo, "no voy a romperte, solo necesito a alguien que sepa coser - me".

Un día de estos voy a coger un martillo y voy a reventar el muro que me rodea y me bloquea.
Ese día será el salto al vacío más bonito que voy a hacer en mi vida.

La autodestrucción por el amor. 
Al fin y al cabo, de eso se trata.

Liberando los demonios bajo tu ventana,
señales en tu espalda que nos dicen que la noche ha sido larga,
que me pierdo,
que me encuentras,
tensa la cuerda, pero cuidado que no se parta.

Mí tú.

Me gustan tus textos,
tus besos,
tu sexo,
tus labios siguiéndome el juego,
un te quiero sin peros,
tumbados en la hierba viendo pasar el tiempo,
recordando momentos
grabando momentos
olvidando momentos
siendo dueños de nuestros propios momentos.

Un futuro incierto,
muertos por fuera,
vivos por dentro,
el miedo bajo el suelo,
que venga lo nuevo,
a lo viejo le saco el dedo,

recuerdo

recuerdas

recordamos

Un segundo....

paro,

paras,

me amas,

te amo,

de la mano, odiamos,

de la mano, tantos,

espera un momento.

Tus ojos me miran,

tu mirada distinta,

mi amiga,

mi tía,

mi vida.

Susurras, cuentas, confiesas,

presos de nuestras cabezas,

hundidos en nuestra propia arena,

cerrando la misma puerta,

encima de la mesa,

sin prisa,

con risa,

sin ropa,

las copas rotas,

sin piel,

sin alma,

demasiado cerca para permanecer en calma.

demasiado pronto para salir aun de tu cama.

Quiero volver a verte.

Quiero volver a verte desnuda,
diciendo que me odias
que me quieres
que me estarías toda la vida follando,
en cualquier sucio descampado.

Quiero volver a verte desnuda,
repasando los suspensos,
cosiéndome el corazón,
desinfectando el tuyo.

Quiero volver a verte desnuda
en cualquier noche de cervezas,
en cualquier bordillo, sentados,
quitando las vendas del pasado
pegadas a la piel por el paso del tiempo.

Quiero volver a verte desnuda,
a tener tu corazón palpitante entre mis manos,
tu alma entre mis ojos,
la cremallera abierta, tu interior a mi alcance.

Quiero volver a verte.

Si vas a saltar.

Pasó el tiempo y seguíamos ahí como si nada. Mirándonos intentando encontrar la puerta de atrás que te saca del kaos, del dolor y de los silencios que dicen más que mil  palabras.

Allí seguíamos en aquel banco con los recuerdos rayados con una llave para que ni el mismísimo tiempo pudiese sacarlos de nuestras entrañas.

Un día la encontré asomada en aquella terraza mirando al vacío con tanto amor que parecía que buscaba una solución a sus problemas. Hablamos de noches vacías, de dias resquebrajados, de recuerdos que la esperaban en cada esquina para pegarla la puñalada por la espalda dejándola tirada en el suelo una vez más, acompañada de su nostalgia.
Tropezaba cada Octubre con la misma mala sensación de seguir sin encontrar lo que más ansiaba, lo único que necesitaba.
Se veía en el fondo del vaso cayendo al abismo sin posibilidad de salir a la superficie. Sin querer salir a la superficie, pues la autodestrucción que la amparaba la envolvía como una cálida manta que hacia de su mundo una fantasía psicotrópica.

Allí seguía ella en aquella terraza comiéndole la boca a las penas y tocándole el culo al pasado.
La miré a los ojos y le dije: "Si vas a saltar, dame la mano, que yo ya me he reventado y no quiero que tu te hagas daño".

El mismo.

Nos cruzamos y nos miramos como extraños en la misma calle donde nos hemos comido a besos 754 veces.
Nos cruzamos y no, no nos miramos, porque sabemos que no tenemos porque hacerlo.

Siete pasos por delante de nuestros sueños y tres horas después de aquel infarto comprendimos que la vida es un ir y venir de sucesos en los que somos meros participantes
por capricho del destino,
por sacar los números equivocados en los dados,
por salir 3 minutos antes de casa
y unos cuantos años después de tu vida.

Al borde del barranco se ve todo mucho más claro,
los deseos se perciben más cálidos,
los sueños se vuelven nítidos
y das un paso atrás pensando en que quieres volver a sentir ese beso.

El mismo que te ha puesto en el borde del barranco, frente al abismo.

Conocí a una chica que no dudó en abandonarme en la primera barra de un bar en la que tuvo oportunidad, con la esperanza de encontrar algo mejor en el camino al baño.

Nunca más volví a pisar el baño de un bar.

Porque sentimos el aire.

En el barrio los melones se venden con droga,
en los balcones no hay princesas solo cuelga la ropa.
olor a sopa, a vino y miseria,
vecinos escondidos huyendo de sentencias.

Ya no hay ancianos en los bancos ni niños jugando,
ya no habitan en sus casas, ¿dónde están?
pregúntaselo a los del banco.

Vuelta a casa, solitaria y haciendo eses,
que tus labios no guardan mis sueños desde hace meses,
olor a amnesia en la ropa, recuerdos en la copa,
sexo salvaje sin control sobre la alfombra,

Dime que esta noche también has venido a quedarte,
que ves todo negro solo porque es de noche,
que no hay miedo, heridas abiertas ni plan de fuga,
que hemos conseguido pasar el camello por el ojo de la aguja.

Nos ahogan las deudas, los dias, el tiempo y los deberes,
y otro que ha saltado por la ventana esta tarde,
siempre nos quedaremos parados por no hacer nada en balde,
porque otros hablen, porque tu te calles,
solo sintiendo la libertad, porque sentimos el aire.

Crisis.

Llevo en crisis desde 2012.
Desde el mismo día que comprendí en que se acabaron los besos que tanto me gustaban, hasta que los besos, dejaron de saber a ti.

Llevo en crisis desde el mismo momento en que comprendí que solo iba a escuchar los tonos del teléfono cuando marcase tu numero o en todo caso, una voz desconocida que me dijese: "El móvil al que llama esta apagado o fuera de cobertura."

Hace mucho tiempo que no llego a fin de mes porque ahorré tanto para tener dias de sol que cuando me di cuenta mi banco se había hundido y mis ahorros se habían esfumado en un cuerpo recalificado y vendido al mejor postor.

Pero no vengo a contarles mi crisis, ni las penas que me bombardean a cada momento, porque de las crisis se sale, solo ahorrando de nuevo para los dias de sol, los besos en la hierba y los cambios de planes en el ultimo segundo antes de darte de cuenta de que estas más hundido en su vida de lo que piensas.
Esta vez voy tirando por un plan mas autogestionado.
Solo ella y yo.
El negro y el azul.
El blanco y el negro.
La tranquilidad y el nerviosismo.
Pasar de 0 a 100 en tan solo 5 segundos,
en un beso,
en un puño,
en un grito.
No hay intermediarios,
No hay inversores,
Solo nos quedan nuestras cenizas en una caja que hemos dejado debajo de la cama donde compartimos sueños.

Silencio.

No hay comentarios para una vida de ruina caminando por el borde de sus labios sin perder el equilibrio.
Y yo que te lo di todo y hoy te trato como si no te hubiese dado nada.
Y yo que me pase noches hablando por teléfono, bajito, para que nadie más supiese lo que tenia que decir y que hoy, solamente, es silencio.

Quedan los sentimientos al otro lado de la frontera y esta vez no pienso saltar la valla.
Que le jodan a la reputación.
Ven a cobrar la recompensa por mi cuando quieras.

Y me dicen entonces que no son suficientes tantas noches locas para poder sacar el olor de tu perfume de debajo de mi coraza, que cuanto mas fuerte pensaba que era, más deprisa se acabó deshaciendo.

Y grito por la ventana: "PUTA"
Puta la vida que nos ha tocado, que nos vendió al peor precio,
en la peor puta calle de este barrio,
con el peor puto servicio de todos
y no dejó ni una tarjeta de visita para saber donde poder volver a encontrarte.

Ellos nunca sabrán lo que corrí en contra de todo para salvarte de aquel bombardeo que me dejó herido de muerte, sin nada que decir y con un pitido infernal en los oídos que me impidieron escuchar "lo siento" que jamás pude leer de tus labios.

Microrrelato.

Recopiló las 380 cartas en aquel libro perfectamente encuadernado, le colocó una cerradura de esas que tienen los diarios y echó el cerrojo para evitar que los fantasmas del pasado escapasen de aquellas paginas que todavía tenían el frió del invierno en cada punto y final.

Ella dice.

Me pide ayuda cada Lunes porque dice que así le pesa menos.

Tiene resaca de besos, cara de viernes  y la vergüenza de quien quiere y no puede pasar el abismo que existe desde su boca hasta el final de sus caderas.

Dice que ya no es una niña, aunque aun coge la nutella con los dedos, se derrite en el escaparate de una pastelería y se pone caras raras cuando se mira al espejo para que hacerse sonreír  y que el mundo de un poco menos de asco.

Vamos caminando rumbo al sol, pero a veces no sé distinguirlo de los ojos que me miran enseñándome el principio de la libertad y que me sacan el frío del invierno del cuerpo.

Miro a la luna y pienso que no hay cráteres más bonitos que los lunares de su espalda. Mandaría un transbordador dirección a su pecho para recorrer cada centímetro del camino hacia su boca, aunque me quedase sin respiración.

Nada ha pasado hasta que vuelve a sonar el despertador y leo: “Despierta  ya despojo”, entonces sigo soñando recorriendo las huellas de sus dientes en mi brazo y leyendo un te quiero en braille.

Ella dice, que vive sin reloj, sin calendario y sin consecuencias. Y yo, voy, y me lo creo. Me da su mano y yo la cojo. Porque tiene cara de no haber roto un sueño en su vida.

Ella dice que no le gusta dedicarme unas palabras, que es mas de besos, de dientes en el cuello y miradas de: fóllame.

Y es que siempre pierdo la cabeza, la vergüenza y la ropa cuando nos metemos de lleno en el huracán que forman nuestras vidas, que se lleva todo por delante, que saca al sol de casa en medio del nublado y que limpia el corazón de escombros.

Me coge del brazo, me aprieta fuerte entre sus piernas y me dice, no te vayas que todavía me quedan ganas. Y voy yo, y me lo creo, y nos dan las 2, las 5 y las 7 y todavía me dice que le quedan ganas suficientes para no dejarme salir por esa puerta.

El mismo ruido.

Me miente pero aun así  hago como que la creo, como cuando alguien te habla en una discoteca y solo te sale asentir.
Aun así estoy enganchado a sus mentiras, como ese pobre yonki a la cocaína, que sabe que le destruye, pero prefiere eso a vivir sin ella.
Me tomo sus mentiras puras, sin cortar, sin ese "igual ha querido decir..." o "alomejor se refería a...".

Hace ya bastante tiempo que he dejado la anestesia en casa, porque al fin y al cabo, cuando se pasan los efectos viene todo el dolor de golpe y mucho peor.
Asalte 4 hospitales para que me hiciesen un trasplante de corazón pero me dijeron que el mio era inservible.

 Sonaba

 como una 

caja llena de 

copas de cristal que 

se cae por unas escaleras.

Como un bote en los pies de un niño, patada tras  patada..

      ...patada...

    ....patada....

         ....PATADA....

         ....PATADA....

Como si al vecino de arriba se le cayese un saco de canicas en medio de la madrugada.
La estantería que cede.
La estantería de la vajilla que nos hizo pagar los sueños rotos.
El mismo ruido que hace un coche al arrancar,
no quiere seguir adelante,
necesita un descanso,
esta demasiado frío para hacer saltar la chispa
que lo ponga en movimiento,
y poder escapar de esta crisis que lo ha dejado desempleado.

Martes 13.

despertamos aquella mañana con las cortinas echadas
una mirada de disculpas y telarañas aferradas
un corazón de hielo que me impidió decirte
no te vayas que sin ti no volveré a ser libre
me encuentro con el niño que abandone en aquella barra
el que siempre me pidió que le dejase sano en casa
sobrevivo por instinto y un vaso amnésico
me encontraras en la misma calle solo y perdido
escribo por no vomitar el odio que estoy pagando
te dedicare tres versos y no sabrás ni apreciarlos
con el corazón en el barro buscando nuevas formas
perdí el zapato el mismo día que encontré la orna
las flores que siempre estorban en aquel reencuentro
las lagrimas de aquel adiós quemaban como fuego
no le cuentes a nadie que aun sobrevivo en tus sueños
con mas pena que gloria, en la esquina aun te espero
no le cuentes a nadie que me besaste sin ningún miedo
fue mejor vivir enfermo que encontrar aquel remedio
me odian por la libertad que avala mis espaldas
porque fui libre cuando me dieron aquella puñalada
saltamos por la ventana tres segundos mas tarde
que como París, este que os canta también arde
los 4 ases, tu las cartas del descarte
colocarte cuando escuchas las metáforas del desgaste
se te hizo el vació enorme sin nadie al otro lado
el whisky mato el deseo y dejo el amor estrangulado
soy el único cómplice de mi propio asesinato
solo tener sus labios me sacaran de este calvario
entraras por aquella puerta con otro cogido de la mano
saldrás con el corazón de enero aunque vivamos en verano
tu fuiste lo que nadie podrá conocer nunca
yo nunca mas seré el mismo que besaba a oscuras
el tiempo no da tregua y solo mete en el dedo en la yaga
todo es jodido pero nada es mas de lo que pensaba
lo que ves es lo que soy no hay dos caras
nos cruzamos por la calle, cabeza baja y miradas extrañas
pasara el tiempo y encontraras aquella foto
quizás yo ya no exista y tu colchón lo ocupe otro
atravesando la frontera en un coche robado
una bolsa con mis recuerdos y la droga oculta en los bajos
no saldré vivo de esta pero aun así no piso el freno
me veras entre rejas y harás como que no nos conocemos
nosotros, los que pudimos serlo todo
se nos fue de las manos y acabamos en un coma pretencioso

Pensando en escribirte más de una vez, pero para que, si ni leerás esto ni te importará.