hablando contigo a los pies de un lápida
soltando lagrimas, perdiendo la partida
sabiendo que esta noche tampoco vendrás a buscarme
los buenos tiempos no los gastaré en recordarte
repasando cicatrices en la cama con los dedos
lineas infinitas volcadas en el espejo
la miseria llamando a nuestra puerta
una historia de amor ahogada en la bañera
la sangre rebosando, jeringuillas en las venas
uña en las paredes y en el vaso nuestras penas
caminando cabizbajo con la cara de un cualquiera
los viejos en el parque demacrados por la guerra
margaritas desfloradas en el nombre de la muerte
un trébol de cuatro hojas ha sido su única suerte
follando con el odio a pesar de los pesares
evitando tu recuerdo por no caer en el desastre
regreso a casa, allí nadie me espera
ojeras en el rostros que acentúan los problemas
viendo tu reflejo en la ceniza de mi pecho
niebla en el salón, fantasmas en el espejo
hablando contigo, a los pies de una lapida
repasando con los dedos la fecha mas agria
derramando lagrimas por lo que ya no será
que te quiero, que te quise, ahora descansa en paz
martes, 17 de junio de 2014
jueves, 10 de abril de 2014
¿Qué es poesía?
¿Qué es poesía? dices mientras abres la tercera cerveza.
Me mira a los ojos,
espera mi respuesta.
Se acerca.
Siento su respiración en mis labios.
Se acerca, me mira a los ojos y me dice:
¿Qué es poesía?
Y me quedo sin argumentos.
Me mira a los ojos,
espera mi respuesta.
Se acerca.
Siento su respiración en mis labios.
Se acerca, me mira a los ojos y me dice:
¿Qué es poesía?
Y me quedo sin argumentos.
martes, 25 de marzo de 2014
Raaisel
Plagas de langostas arrasando cultivos,
el hambre,
azotando con fuerza el estomago de tus hijos.
¿Qué se esconde detrás de todo este misticismo?
Muñecos con alfileres,
el brazo izquierdo dormido,
el chaman enseñando las palabras de los antepasados.
Reflejos de nuestra guerra tatuados en los brazos.
Mañana,
defenderán su tierra,
los que hoy,
duermen en el regazo.
Hijos de la oscuridad,
los cuervos al cuidado,
amamantados por las lobas en noches sombrías,
la luna ilumina el bosque,
dichosa belleza divina.
Cráneos de traidores decoran la entrada de nuestro asedio,
el miedo cala hasta los huesos,
vienen vientos bélicos,
despertar entre gritos,
el miedo palpitando
resurgimos del humo que rezumaba el mismo infierno
Mezcla de raíces nos acercan a una divinidad suprema,
el cuerpo fuera de su estadio,
la paz atravesando mi alma,
volviendo a la calma,
las revelaciones me muestran tiempos oscuros
en los que tendremos que abandonar nuestra tierra.
Círculo de fuego rompe la noche entre cantos
espectros surgen de la tierra para castigar nuestros pegados.
el hambre,
azotando con fuerza el estomago de tus hijos.
¿Qué se esconde detrás de todo este misticismo?
Muñecos con alfileres,
el brazo izquierdo dormido,
el chaman enseñando las palabras de los antepasados.
Reflejos de nuestra guerra tatuados en los brazos.
Mañana,
defenderán su tierra,
los que hoy,
duermen en el regazo.
Hijos de la oscuridad,
los cuervos al cuidado,
amamantados por las lobas en noches sombrías,
la luna ilumina el bosque,
dichosa belleza divina.
Cráneos de traidores decoran la entrada de nuestro asedio,
el miedo cala hasta los huesos,
vienen vientos bélicos,
despertar entre gritos,
el miedo palpitando
resurgimos del humo que rezumaba el mismo infierno
Mezcla de raíces nos acercan a una divinidad suprema,
el cuerpo fuera de su estadio,
la paz atravesando mi alma,
volviendo a la calma,
las revelaciones me muestran tiempos oscuros
en los que tendremos que abandonar nuestra tierra.
Círculo de fuego rompe la noche entre cantos
espectros surgen de la tierra para castigar nuestros pegados.
jueves, 6 de marzo de 2014
Ese día.
Acuérdate del día que vengas a buscarme y solo encuentres una nota de : vuelvo en 5 minutos.
Siéntate en una silla de la cocina, enciéndete un cigarro y espera pacientemente a que regrese algún día,
con ojeras,
la camisa rota,
el pelo alborotado,
el labio partido,
y el olor de haberme arrastrados por los mas sucios antros en busca de alguien, que al menos durante 5 minutos fuese a buscarme al baño por si estaba reventándome la vida con una tarjeta de crédito o por si había vuelto a echar a correr.
Ese día no me dirigas la palabra, no derrames una lagrima por mi.
Puedes arrepentirte de haberme esperado durante horas, dias o meses, quien sabe.
Ese día no se te ocurra echarme la bronca sobre lo cansada que estás de esperarme, no me digas que me has echado de menos, no me acaricies ni me sonrías.
Ese día no seré persona, habré regresado del inframundo más inhumano donde las mujeres se venden por 3 perras, los hombres se compran por dos miradas y lo único que no queremos perder es el tiempo en un camino en el que no encontraremos lo que estábamos buscando.
Siéntate en una silla de la cocina, enciéndete un cigarro y espera pacientemente a que regrese algún día,
con ojeras,
la camisa rota,
el pelo alborotado,
el labio partido,
y el olor de haberme arrastrados por los mas sucios antros en busca de alguien, que al menos durante 5 minutos fuese a buscarme al baño por si estaba reventándome la vida con una tarjeta de crédito o por si había vuelto a echar a correr.
Ese día no me dirigas la palabra, no derrames una lagrima por mi.
Puedes arrepentirte de haberme esperado durante horas, dias o meses, quien sabe.
Ese día no se te ocurra echarme la bronca sobre lo cansada que estás de esperarme, no me digas que me has echado de menos, no me acaricies ni me sonrías.
Ese día no seré persona, habré regresado del inframundo más inhumano donde las mujeres se venden por 3 perras, los hombres se compran por dos miradas y lo único que no queremos perder es el tiempo en un camino en el que no encontraremos lo que estábamos buscando.
martes, 11 de febrero de 2014
La chica triste.
Me gustaba la chica triste que siempre se sentaba en la última fila.
Nunca saludaba al llegar, pero siempre se despedía por si era la ultima vez, decía.
La chica triste, tenía más cicatrices que lunares. De todos los tipo de magulladuras que puedas imaginar nunca: por amor, por desamor, por caerse de la cama, por el "quédate" que nunca le dijeron, por la muerte de su padre, la cicatriz que le hizo una manecilla de su reloj preferido el día que se paso toda la tarde esperando a ese alguien que nunca apareció.
Ella era la tristeza, la que vivía en un continuo día nublado y de tormenta, pero siempre tenia esa luz de esperanza en su mirada cuando la tormenta traspasaba sus fronteras e infectaba al resto de la gente que la rodeaba.
Nunca escribía con boli, decía que estaba harta de jugarse el tipo por cosas que pensaba que siempre iban a estar ahí y que al final desaparecían, por lo que todo lo hacía a lápiz para poderborrar olvidar.
Aquella chica era fría como un día de Enero en plena madrugada. Nunca sonreía. Nunca dedicaba palabras que mostrasen algún sentimiento hacia nadie.
Un día se me acercó y clavó sus ojos contra los míos.
"Ven" me dijo, "no voy a romperte, solo necesito a alguien que sepa coser - me".
Nunca saludaba al llegar, pero siempre se despedía por si era la ultima vez, decía.
La chica triste, tenía más cicatrices que lunares. De todos los tipo de magulladuras que puedas imaginar nunca: por amor, por desamor, por caerse de la cama, por el "quédate" que nunca le dijeron, por la muerte de su padre, la cicatriz que le hizo una manecilla de su reloj preferido el día que se paso toda la tarde esperando a ese alguien que nunca apareció.
Ella era la tristeza, la que vivía en un continuo día nublado y de tormenta, pero siempre tenia esa luz de esperanza en su mirada cuando la tormenta traspasaba sus fronteras e infectaba al resto de la gente que la rodeaba.
Nunca escribía con boli, decía que estaba harta de jugarse el tipo por cosas que pensaba que siempre iban a estar ahí y que al final desaparecían, por lo que todo lo hacía a lápiz para poder
Aquella chica era fría como un día de Enero en plena madrugada. Nunca sonreía. Nunca dedicaba palabras que mostrasen algún sentimiento hacia nadie.
Un día se me acercó y clavó sus ojos contra los míos.
"Ven" me dijo, "no voy a romperte, solo necesito a alguien que sepa coser - me".
domingo, 9 de febrero de 2014
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